Il pugno colpì di nuovo la porta del capanno.
Questa volta sarà più difficile.
Il legno scricchiolava nella struttura, la polvere si sollevava dalle travi sopra di noi. Leah si appoggiò con la spalla, gli stivali che affondavano nel terreno come se dovesse sorreggere da sola l'intera struttura.
«Non aprirlo», disse lei.
Non avevo intenzione di farlo.
Bell si stagliava a metà strada tra noi e il portello, con il telefono in mano, lo schermo acceso ma intatto. Per un uomo che si occupava di documenti e firme, improvvisamente sembrava che la carta non avrebbe risolto nulla in quella situazione.
All'esterno, la voce di Wade squarciò il silenzio del bosco.
"So che sei lì dentro."
Non è rumoroso.
Peggio.
Controllato.
Come se non fosse preoccupato.
Come se avesse tempo.
La chiave era già nelle mie mani.
Piccolo.
Ottone.
Ora è caldo tra le mie mani, ma quando l'ho trovato la prima volta era freddo, come se non fosse stato toccato da anni.
MM
Graffiato sul lato.
Non è ordinato.
Non è decorativo.
Intagliato.
Intenzionale.
Mi accovacciai vicino al portello, l'odore si faceva sempre più intenso: pietra bagnata, frutta vecchia, qualcosa di più profondo sotto la superficie. Qualcosa che non apparteneva a un normale ripostiglio.
Leah mi lanciò un'occhiata. "Apri quella porta, non chiuderla a metà. Qualunque cosa abbia nascosto, l'ha nascosta per un motivo."
Bell finalmente parlò. «Dovremmo aspettare.»
«Perché cosa?» sbottò Leah. «Perché lui entri dalla porta?»
Un altro colpo contro il legno.
La cerniera gemette.
Wade di nuovo. Più vicino. "Ultima occasione per fare il furbo, ragazzo."
Ragazzo.
Quella parola mi ha dato una certa serenità.
Ho girato la chiave.
La serratura scattò.
Morbido.
Finale.
Un suono che non produce eco ma che risulta comunque forte.
Ho spalancato ulteriormente il portello.
L'aria fredda si levò verso l'alto, ora più pungente, portando con sé l'odore di pietra umida e qualcosa di metallico proveniente dal sottosuolo. Gli stretti gradini sottostanti erano scavati nella terra e rinforzati con vecchie assi, levigate al centro come se fossero state usate, ma non di recente.
Non da anni.
La porta alle nostre spalle tremò di nuovo.
«Eli!» urlò Wade. Era la prima volta che usava il mio nome. «Non vorrai mica rendere le cose più difficili del necessario.»
Leah mormorò: "Ormai è troppo tardi".
Mi sono dimesso.
Un passo.
Poi un altro.
La temperatura scese rapidamente, la luce dall'alto si fece sempre più fioca alle mie spalle. La mia mano scivolò lungo il muro per mantenere l'equilibrio, le dita sfiorarono la pietra ruvida, umida in alcuni punti.
Bell imprecò sottovoce e lo seguì.
Leah rimase in cima ancora per un secondo, in ascolto, poi diede un calcio a una cassa che non era fissata bene, spingendola contro il bordo del portello, prima di scendere dietro di noi.
La porta al piano di sopra sbatté di nuovo.
Più forte.
Più vicino alla rottura.
In basso, lo spazio si apriva quel tanto che bastava per stare in piedi completamente.
Soffitto basso.
Mura in pietra.
Vecchio.
Non è una soluzione improvvisata.
Non recente.
Costruito.
La chiave girò di nuovo nella serratura in fondo alle scale.
Un altro clic.
Ho spinto la seconda porta per aprirla.
La stanza lì accanto non era come me l'aspettavo.
Non è vuoto.
Non si tratta di un deposito.
Organizzato.
Deliberare.
Una parete era ricoperta di scaffali: barattoli di vetro, sigillati ermeticamente, ognuno etichettato con la stessa calligrafia di giugno. Date che risalivano a decenni prima. Varietà di mele che non riconoscevo. Alcune contrassegnate da simboli anziché da parole.
Sul lato opposto, casse di legno.
Non sta marcendo.
Conservato.
Timbro.
I vecchi marchi di spedizione sono sbiaditi ma ancora leggibili.
E al centro—
Un tavolo da lavoro.
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