E così divenne ciò che il sistema l'aveva addestrata a essere: efficiente, controllata e, senza rendersene conto del tutto, sprezzante di tutto ciò che non rientrava nella sua definizione di valore intellettuale.
Ed è così che è arrivata a fare quel commento.
Era la fine del semestre, una di quelle serate in cui il campus sembra allo stesso tempo vivo e spossato. Gli esami finali si avvicinavano e nell'aula B si respirava quel familiare mix di ansia e caffeina. Vivian era in piedi davanti alla classe, gesso in mano, intenta a risolvere un'equazione particolarmente complessa che si estendeva sulla lavagna con linee fitte e implacabili.
Si fermò, fece un passo indietro e osservò il proprio lavoro con occhio critico. L'equazione era volutamente complessa: un insieme di diversi concetti avanzati, concepito non tanto per essere risolto, quanto per stimolare la riflessione. O, se fosse stata onesta con se stessa, per ricordare a tutti chi comandava.
Rivolgendosi ai suoi studenti, incrociò leggermente le braccia e lasciò che un lieve sorriso, quasi divertito, le si dipingesse sul volto.
«Se qualcuno qui è in grado di risolvere questo enigma», disse, la sua voce che risuonava facilmente nella stanza, «potrei anche prendere in considerazione l'idea di sposarti».
Ci furono risate, naturalmente: risate nervose, incerte, che riecheggiavano tra le pareti e si spensero in fretta. Non era la prima volta che faceva un'osservazione del genere. L'umorismo, nel suo mondo, spesso si presentava sotto forma di sfida, di gerarchia, di sottile rafforzamento delle distanze.
Quello che non si aspettava era una voce proveniente dal fondo.
Silenzioso. Quasi esitante.
"Credo ci sia un modo più semplice per affrontare la questione."
La stanza si mosse.
Non si trattava solo dell'interruzione, ma di a chi appartenesse quella voce.
Vicino alla porta sul retro c'era un uomo che la maggior parte degli studenti a malapena notava. Indossava un'uniforme grigia sbiadita, con le maniche arrotolate, e una mano appoggiata al manico di un carrello per le pulizie. Il suo nome, sebbene in pochi lo conoscessero, era Daniel Reyes.
Vivian si voltò lentamente, la sua espressione si fece sufficientemente tesa da rivelare una certa irritazione latente.
«Mi dispiace», disse lei con tono freddo e misurato, «hai detto qualcosa?»
Daniel esitò per una frazione di secondo, come se stesse riconsiderando se parlare fosse stato un errore. Poi annuì.
"Ho detto che potrebbe esserci un approccio più semplice."
Il silenzio che seguì non fu solo imbarazzante, ma carico di tensione. Gli studenti si scambiarono occhiate, incerti se ridere, distogliere lo sguardo o far finta di niente.
Vivian emise un leggero sospiro, di quelli che segnalano la mancanza di pazienza.
«Questo è un problema matematico complesso», rispose lei, con parole precise e scelte con cura. «Non è qualcosa che si può semplificare con delle ipotesi.»
È stato un gesto sottile, ma l'allusione è arrivata esattamente dove si voleva.
Daniel abbassò leggermente lo sguardo, annuendo di nuovo. «Certo», disse a bassa voce. «Non volevo interrompere.»
Si voltò verso il suo carrello, il momento apparentemente concluso.
Ma qualcosa in quella storia continuava a persistere.
Forse era il modo in cui aveva parlato: non sulla difensiva, non imbarazzato, semplicemente... sicuro. O forse era il fatto che, per una frazione di secondo, Vivian aveva provato qualcosa che non le piaceva ammettere di avere: il dubbio.
Per saperne di più, consulta la pagina successiva.
Annuncio
Per continuare a leggere, clicca su ( SUCCESSIVA 》) qui sotto!
