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Nella scatola numero 2 c’era un biglietto del signor Collins, l’autista dello scuolabus di Eli.
“Carina,
Nessuno ha comunicato il tuo indirizzo. Voglio che tu lo sappia per prima cosa.
Dopo che il post di Jenelle ha fatto il giro del web, la gente ha portato ombrelli e biglietti alla fermata della linea 47. Alcuni hanno lasciato delle buste al deposito degli autobus o me le hanno consegnate.
Avrei dovuto chiamare prima di portarli qui. Pensavo di fare qualcosa di bello per un ragazzo a cui tengo. Ora capisco che avrei dovuto bussare prima.
Alzai lo sguardo dal biglietto.
” Devo prima di tutto fartelo sapere.”
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“È stato il signor Collins a fare questo?” chiese Eli.
Jenelle sbatté le palpebre. “Non lo sapevo.”
Quella volta le ho creduto.
Una voce familiare proveniva dal marciapiede. “Ti devo delle scuse, Carina.”
Il signor Collins se ne stava in piedi vicino alla cassetta delle lettere, con indosso la giacca antipioggia e il berretto stretto tra le mani.
Eli si raddrizzò. “Signor Collins?”
L’uomo più anziano lo guardò dolcemente. “Buongiorno, ragazzo.”
Le ho creduto.
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Ho mostrato il biglietto. “Hai messo tutto questo qui?”
“Sì, signora. Due volontari della chiesa ed io. Prima dell’alba.” Lanciò un’occhiata agli ombrelli. “Non ho dato a nessuno il suo indirizzo. Li ho portati io perché accompagno Eli a casa in macchina.”
“Allora perché non mi chiami?”
Deglutì. “Sono passato ieri sera, ma le luci erano spente. Poi mi sono lasciato prendere la mano. La gente continuava a dire: ‘Quel ragazzo merita di sapere’.”
Allora Eli disse: “Avresti comunque potuto bussare”.
“Hai messo tutto questo qui?”
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Il signor Collins annuì. “Ha ragione. Avrei dovuto.”
La scatola numero 3 profumava di zucchero. Dentro c’era una carta regalo della gelateria vicino alla biblioteca.
“Per il ragazzo che non ha dimenticato la gentilezza. Un gelato al mese. Con le codette di zucchero incluse.”
Eli sbatté le palpebre. “Credi che si riferiscano a un qualsiasi gelato?”
“Eli.”
“Sto chiedendo…”
Mio malgrado, ho riso.
“Hai ragione. Avrei dovuto.”
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Nella scatola numero 4 c’era un buono per un negozio di scarpe.
“Per il bambino che è tornato a casa fradicio per evitare che qualcun altro dovesse farlo. Scegli delle scarpe da ginnastica impermeabili.”
“Quelle rosse con i fulmini?” chiese Eli.
“Lo sai già?”
“Lo so da mesi.”
Ho lanciato un’occhiata al signor Collins. “Lei sa molte cose su mio figlio?”
“So che mi ringrazia ogni pomeriggio”, ha detto. “So che lascia scendere prima i bambini più piccoli. L’inverno scorso, quando un altro bambino si è dimenticato i guanti, Eli gliene ha dato uno dei suoi.”
“Lo sai già?”
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Eli arrossì. “Era solo un guanto.”
“È proprio questo il punto”, ha detto il signor Collins.
Nella scatola numero 5 era presente un pass per lo skatepark.
Il sorriso di Eli svanì.
Gli ho toccato la spalla. “Tutto bene?”
“Papà ha detto che mi avrebbe insegnato a pattinare.”
“Mi ricordo.”
“Voglio ancora andarci”, disse Eli. “Ma non la rampa grande.”
“Papà ha detto che mi avrebbe insegnato a pattinare.”
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Nella scatola numero 6 c’erano quattro dollari e trentotto centesimi appartenenti a una bambina di sette anni di nome Maddie.
Eli fissò le monete. “Mamma, non possiamo tenerle.”
«No», dissi. «Allora cosa facciamo?»
Guardò verso la fermata della Route 47. “La condividiamo.”
Ho seguito il suo sguardo fino alla pensilina dell’autobus all’angolo.
“Cosa intendi?” chiesi.
Eli rigirò le monete di Maddie nel palmo della mano. “Se la gente ha portato tutta questa gente perché una persona non aveva un ombrello, forse dovremmo assicurarci che la prossima ne abbia uno.”
“Mamma, non possiamo tenerlo.”
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Guardai Jenelle. “Questa volta non scriverai il finale da sola.”
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