—Mamma, sono più preoccupato per quell'uomo che è entrato in casa tua senza essere invitato e ora ti sta riempiendo la testa di sciocchezze.
Doña Elvira riattaccò e rimase lì immobile con il telefono in mano, incerta su dove infilare la ferita. Non accusò Tomás. Né confermò se gli credesse. Ma qualcosa si fece fragile tra il dolore e il dubbio.
I giorni seguenti furono tesi. Lei era più silenziosa. Lui capiva. Una madre cerca una spiegazione meno crudele fino all'ultimo momento.
Poi Rodrigo tornò. Questa volta portò una cartella e una penna. Si sedette con la madre in cucina, le prese la mano e con voce sommessa le disse che gli serviva solo una firma "per una valutazione, una semplice formalità". Tomás era nel corridoio, a pochi passi di distanza. Quando vide Doña Elvira avvicinare la penna al foglio, entrò.
—Prima di firmare, posso vederlo?
Rodrigo si voltò di scatto.
—Questa è una questione di famiglia.
«Sì», rispose Tomás con calma. «Ma la signora mi ha chiesto di aiutarla a capire i documenti della casa.»
Non era vero. Ma Doña Elvira non lo contraddisse.
Tomás prese il documento e lo lesse lentamente. Non si trattava di una perizia. Era un'autorizzazione per Rodrigo ad agire come rappresentante legale del proprietario, a ricevere offerte e ad avviare la vendita dell'immobile.
Rimise il giornale sul tavolo e disse, guardando Doña Elvira:
—Questo non dice cosa le ha detto.
La maschera di Rodrigo si incrinò. Prima perse il sorriso. Poi il tono amichevole. Iniziò a parlare di «gente ficcanaso», «operai edili opportunisti» e «vecchiette confuse» che avevano bisogno di indicazioni. Ogni frase rivelava più di quanto avesse cercato di nascondere.
Doña Elvira non urlò. Non pianse. Si limitò a guardarlo finché non ebbe finito.
—Rodrigo —disse con una calma più spaventosa di un grido—. Faresti meglio ad andartene.
Rimase immobile per un secondo, ripose i documenti e se ne andò senza salutare.
Quella stessa settimana, Tomás accompagnò Doña Elvira in un ufficio di consulenza legale gratuita. L'avvocata, Mariela Torres, una giovane e risoluta professionista, esaminò tutto e fu chiara:
—Finché sarai in vita e nel pieno delle tue facoltà mentali, nessuno potrà vendere questa casa senza la tua firma consapevole. E quel documento non ha alcun valore perché tu non l'hai firmato.
Doña Elvira respirò come se solo allora l'aria le entrasse completamente in corpo.
Ma Rodrigo non si arrese. Qualche giorno dopo, inviò una lettera di uno studio legale in cui si suggeriva che sua madre potesse non essere mentalmente idonea a prendere decisioni, a causa dell'«eccessiva influenza» di una terza persona esterna alla famiglia.
Quando Tomás lesse quella lettera in cucina, la rabbia gli si annidò nel petto come un macigno.
«Vuole farla sembrare incapace», ha detto.
Doña Elvira strinse le labbra.
—Mi sta dando della pazza per portarmi via la casa.
Portarono la lettera all'avvocato Mariela. Quel pomeriggio stesso, fecero una dichiarazione autenticata in cui Doña Elvira attestava le sue volontà, la sua lucidità mentale e la sua intenzione di non vendere la proprietà. Tutto fu documentato.
Il secondogenito, Esteban, venne informato dell'accaduto. Arrivò dalla capitale il fine settimana successivo, inquieto, confuso, senza sapere a chi credere. Ma ascoltò la madre. Lesse il quaderno. Vide la ristrutturazione. Vide Tomás lavorare senza chiedere nulla in cambio. E capì.
Nel cortile, mentre Tomás preparava l'impasto, Esteban gli offrì un bicchiere d'acqua.
«Avresti potuto andartene e non intrometterti», le disse.
-Potevo.
—E perché non l'ha fatto?
Tomás guardò il telone piegato in un angolo, dove prima giacevano i materiali acquistati uno ad uno.
—Perché ci sono cose che non si può fingere di non aver visto.
Esteban abbassò lo sguardo. Quel giorno chiamò Rodrigo e, per la prima volta, pose un limite. Non ci fu una riconciliazione immediata, ma la linea di demarcazione fu netta.
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