In quel momento, il volto di mio padre invecchiò di dieci anni. "Allora continuerò a cercare un marito bianco, sapremo entrambi che fallirò, e tu passerai la vita dopo la mia morte in pensioni, dipendente dalla carità di parenti che ti considerano un peso."
Aveva ragione. Odiavo il fatto che avesse ragione.
“Posso incontrarlo? Parlagli prima di prendere questa decisione, per il bene di entrambi.”
“Certo. Domani.”
La mattina seguente portarono Josiah a casa. Ero in piedi vicino alla finestra del soggiorno quando sentii dei passi pesanti nel corridoio. La porta si aprì. Mio padre entrò, e poi Josiah si chinò, si chinò davvero tanto, per passare attraverso la porta.
Mio Dio, era enorme. Due metri e dieci di muscoli e curve, spalle che sfioravano appena il corpo, mani segnate da bruciature da forgia che sembravano capaci di frantumare la pietra. Il suo viso era segnato dal tempo, barbuto, e i suoi occhi saettavano per la stanza, senza mai posarsi su di me. Stava in piedi con la testa leggermente china, le mani giunte, la postura di uno schiavo nella casa di un bianco.
Quel bruto era un soprannome azzeccato. Sembrava uno che potesse demolire la casa a mani nude. Ma poi mio padre parlò.
“Josiah, questa è mia figlia, Elellaner.”
Gli occhi di Josiah si posarono su di me per mezzo secondo, poi tornarono a posarsi sul pavimento. «Sì, signore». La sua voce era sorprendentemente dolce, profonda, eppure delicata, quasi gentile.
“Ellaner, ho spiegato la situazione a Josiah. Ha capito che si sarebbe assunto la responsabilità della tua cura.”
Riuscii a parlare, anche se tremavo. "Giosiah, capisci cosa mi propone mio padre?"
Un'altra rapida occhiata verso di me. "Sì, signorina. Sarò suo marito, la proteggerò, la aiuterò."
"E tu hai acconsentito a questo?"
Sembrava confuso, come se l'idea che il suo consenso potesse essere importante gli fosse estranea. "Il colonnello ha detto che dovrei, signorina."
"Ma lo vuoi davvero?"
La domanda lo colse di sorpresa. I suoi occhi incontrarono i miei. Castano scuro, sorprendentemente gentili per un volto così temibile. "Io... non so cosa voglio, signorina. Sono uno schiavo. Di solito ciò che voglio non ha importanza."
La sua onestà era brutale e spietata allo stesso tempo. Mio padre si schiarì la gola. «Forse dovreste parlare in privato. Sarò nel mio studio.»
Se ne andò, chiudendo la porta e lasciandomi sola con uno schiavo alto due metri e dieci che, a quanto pareva, era mio marito. Nessuno dei due rivolse la parola per quelle che sembrarono ore.
«Vuoi sederti?» chiesi infine, indicando la sedia di fronte a me.
Josiah osservò il delicato mobile con i suoi cuscini ricamati, poi la sua figura imponente. "Non credo che quella sedia mi reggerebbe, signorina."
“Quindi, il divano.”
Sedeva con cautela sul bordo. Anche da seduto, mi sovrastava. Le mani erano appoggiate sulle ginocchia, ogni dito come una piccola clava, segnato da cicatrici e calli.
«Ha paura di me, signorina?»
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