Ero in quell'aula di tribunale, con indosso il mio gilet di pelle, e tenevo in braccio un ragazzo di sedici anni con una tuta arancione, mentre tutti gli altri presenti mi fissavano increduli. Marcus si aggrappava a me, tremando, con il viso affondato nel mio petto. Il giudice sembrava sconcertato, il pubblico ministero indignato, e mia moglie piangeva silenziosamente nell'ultima fila.
«Signor Patterson», disse il giudice, scegliendo con cura le parole, «questo giovane si è appena dichiarato colpevole di omicidio colposo stradale. Ha tolto la vita a sua figlia. Era ubriaco. Ha cambiato per sempre la sua famiglia. Potrebbe spiegare alla corte perché lo sta accogliendo con favore?»
Non ho lasciato andare Marcus. Ho solo stretto la presa per tenerlo fermo. "Vostro Onore", ho detto, "prima di emettere la sentenza, vorrei fare una dichiarazione."
Il giudice annuì. Nella stanza calò il silenzio.
Solo allora feci un passo indietro, rimanendo abbastanza vicina da far capire a Marcus che non era solo. Le mie mani tremavano mentre mi voltavo verso l'aula. Per sei mesi avevo temuto questo momento. Sei mesi dall'incidente. Sei mesi da quando avevamo seppellito mia figlia.
«Mia figlia, Linda, aveva diciassette anni quando è morta», ho iniziato. «Stava tornando a casa da casa di un'amica, a tarda sera di sabato. Erano circa le undici. Marcus ha bruciato un semaforo rosso a settanta miglia orarie. Era ubriaco. Ha colpito la portiera lato guidatore. È morta sul colpo.»
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