—No es mucho —dijo Yusha. La sua voce è stata una rivelazione: baja, melodica e sin los acentos ásperos que ella esperaba de los hombres—. Ma il techo aguanta, y las paredes non ti rispondono. Qui starai salva, Zainab.
Il suono del tuo nome, pronunciato con una gravità così silenziosa, ha avuto un impatto più forte di qualsiasi colpo. Se desplomó sobre una fina estera, con los sentidos hipersensibles al espacio. Lo oyó moverse: el tintineo de una taza de hojalata, el crujido de la hierba seca, el encendido de una cerilla.
Esa noche, no la tocó. Le echeggiò una manta pesante con aroma a lana sopra los hombros e si ritirò all'ombra.
“¿Por qué?” susurrò nell'oscurità.
“Perché?”
¿Por qué me llevan? Non c'è niente da fare. Ora non hai niente, oltre a una donna che non può vedere il pannello che viene.
Lo oyó si mosse contra el marco de la puerta. «Quizás», dijo en voz baja, «no tener nada es más más fácil quando tienes a alguien con quien compartir el silencio».
Las semanas siguientes fueron un lento despertar. A casa di suo padre, Zainab era vivido in uno stato di privazione sensoriale, con l'obbligo di stare tranquilla, in silenzio, di essere invisibile. Yusha hizo lo contrario. Si è convertito nei suoi occhi, ma non attraverso una semplice descrizione. Ha disegnato il mondo nella sua mente con la precisione di un maestro.
«El sol hoy no es solo amarillo, Zainab», disse mentre estaban sentados junto al río. «Es del color de un melocotón justo antes de magullarse. È pesante. Es la sensación de una moneta caliente en la palma de la mano».
Le enseñó el lenguaje del viento: la diferencia entre el susurro de los álamos y el seco traqueteo del eucalipto. Le trajo hierbas silvestres, guiando sus dedos sobre las aserradas hojas de la menta y la aterciopelada piel de la salvia. Per la prima volta nella tua vita, l'oscurità non era una prigione; era un lienzo.
Si incontrò ascoltando il ritmo del suo regreso ogni notte. Se incontrò estendendo la mano per toccare l'aspera tela della sua tunica, sus dedos trattenendosi nel latido costante del suo cuore. Se estaba innamorando di un fantasma, un hombre definito por su pobreza y su bondad.
Ma le ombre si allungano sempre prima di scomparire.
Un martes, envalentonada por sua nueva autonomía, Zainab llevó una cesta a las fueras del pueblo para recoger verduras. Conocía el camino: cuarenta pasos hasta la gran piedra, un brusco giro a la izquierda al percibir el aroma de la curtiduría, e luego recto hasta que el aire refrescó junto al arroyo.
—Mira esto —susurró una voz. Era una voz como cristales rotos—. La regina dei mendigos salì a pasear.
Zainab se quedó paralizada. “¿Aminah?”
Su hermana invadiò il suo spazio personale; el aroma a agua de rosas cara era empalagoso y sofocante. «Te ves patética, Zainab. Certo. Pensar che ha cambiato una masión con una choza de barro e un uomo che colora la cloaca».
—Soy feliz —dijo Zainab con voz temblorosa pero segura—. Mi tratta come si fuera de oro. Algo que nuestro padre non capiva mai.
Aminah rió, con una risa aguda y aguda que sobresaltó a un cuervo cercano. "¿Oro? Ay, pobre ingenuo ciego. ¿Crees que es un mendigo porque es pobre? ¿Crees que questo es un romance trágico?"
Aminah se inclinato, su aliento caliente contra el oído de Zainab. «No es un mendigo, Zainab. È una penitenza. È l'uomo che lo ha perso tutto in una punta che non poteva vincere. No se queda contigo por amor. Se queda contigo perché se esconde. Usa tu ceguera como manto».
Il mondo era in silenzio. Los sonidos de los pájaros, el agua, el viento… todo se desvaneció, reemplazado por un rugido en los oídos de Zainab. Se tambaleó hacia atrás, il suo bastón ha colpito una raíz, casi desplomándose.
—Es un mentiroso —susurró Aminah—. Pregúntale sobre el Gran Incendio del Este. Pregúntale por qué no puede aparecer en la ciudad.
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