Non riuscivo a dormire. Poco dopo mezzanotte mi sono alzato, ho acceso il secondo fiammifero e ho iniziato a cercare.
La risposta si trovava sul pavimento della cucina.
Ci ero già passato sopra una dozzina di volte: una sezione di assi accanto al tavolo, più scura delle altre, levigata dall'usura secondo un disegno che non corrispondeva al calpestio. Mi inginocchiai e guardai più da vicino. Le assi non erano inchiodate. Erano incastrate in una struttura, e nell'angolo di quella struttura, quasi invisibile sotto uno strato di fuliggine, c'era un anello di ferro.
Ho tirato.
La porzione di pavimento si sollevò come una botola, rivelando una cantina interrata.
Sono sceso con la candela e ho trovato quello che mi aspettavo: delle patate avvizzite in un bidone, alcuni barattoli di qualcosa di scuro, un barile che forse un tempo conteneva farina. Ma sulla parete di fondo della cantina c'era una porta. Non la porta di una cantina interrata, ma una vera porta, con telaio in legno, rinforzi in ferro e un pesante chiavistello. Sembrava la porta di una fortezza, non di una baita di montagna.
Rimasi lì a lungo con la candela che gocciolava cera sul pavimento di terra battuta. Poi sollevai la trave e tirai.
La porta si spalancò e non ne uscì un getto di freddo. Fu la prima cosa che notai. Il freddo avrebbe dovuto irrompere. Invece, l'aria che mi investì era fresca ma costante, e profumava di quercia, polvere e qualcosa che posso definire solo pazienza.
Sollevai la candela. La luce illuminò la catasta di legna, di quercia spaccata, chiara e pulita, disposta in ordinati fasci che si perdevano nell'oscurità.
Feci un passo avanti, poi un altro. Il passaggio era rivestito di pietra, il soffitto puntellato con travi di legno, il pavimento di terra battuta con una leggera pendenza verso il basso. Contai i miei passi: 10, 20, 30. A 40 passi mi fermai e mi voltai indietro. L'imboccatura della cantina era un piccolo quadrato di penombra alle mie spalle. A 50 passi trovai la fine del tunnel.
30 corde, forse di più, accatastate fino a 30 centimetri dal soffitto, ordinate per dimensione, separate in scomparti con segni di carbone sulla pietra che ancora non riuscivo a decifrare. Tutto asciutto. Tutto spaccato. Tutto in attesa.
Ho preso due pezzi e li ho battuti l'uno contro l'altro. Hanno risuonato come legno stagionato per anni.
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