Mi chiamo Margarita Torres e nella piccola città di San Isidro, nascosta tra le colline della Sierra Madre Occidentale nello stato di Chihuahua, sono diventata un'attrazione.
La gente bisbigliava al mio passaggio. Mi indicavano da dietro le tende. Mi chiamavano la viuda loca, la vedova pazza. Sessant'anni. Reduci da poco da un lutto. La donna che, secondo loro, aveva perso la testa e aveva deciso di circondare il suo ranch con un muro di pietra più alto di un uomo.
Ma la follia, ho imparato, spesso non è altro che un dolore frainteso. E la prospettiva, come la neve in alta quota, cambia tutto.
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La prima pietra che ho sollevato è arrivata esattamente sei mesi dopo la sepoltura di Guillermo.
Ottobre era arrivato improvviso e spietato, quel freddo di montagna che ti ruba il respiro prima ancora che tu te ne accorga. Il cielo era senza nuvole, di un blu intenso, quasi a deridere la pesantezza che sentivo nel petto. Spingevo lentamente la carriola, le braccia tremanti sotto il peso delle pietre della cava. Per quarant'anni le mie mani erano state delicate, coccolate da una vita tranquilla e da un marito gentile. Ora erano goffe, graffiate e sanguinanti, tremanti – non per debolezza, ma per il ricordo.
Ogni pietra sembrava un anno.
Ogni colpo di martello echeggiava come un battito cardiaco ostinato, esigendo la prova che il mio cuore sapesse ancora battere.
Inizialmente i vicini osservavano da lontano. Nessuno osava avvicinarsi direttamente a me, come se il dolore fosse contagioso. Poi Doña Dorotea ha oltrepassato il limite.
Apparve ai margini della mia proprietà con la sua veste a fiori, i capelli raccolti a metà, il viso contratto in quella studiata maschera di preoccupazione che avevo imparato a odiare da tempo.
“Margarita, mujer, por Dios…” sospirò, stringendosi la testa tra le mani. “Che follia è questa? Ti rovinerai la salute trasportando pietre come una bracciante. Don Guillermo, che riposi in pace, non ti avrebbe mai vista così.”
Mi fermai, appoggiando le mani sulla carriola. Il sudore mi colava dalla fronte, mescolandosi alla polvere di calcare finché la mia pelle non mi sembrò dura come la pietra. Il cuore mi batteva forte, non solo per lo sforzo, ma anche per la rabbia che avevo represso per mesi.
«Doña Dorotea», dissi a bassa voce, con voce roca, «so esattamente cosa sto facendo. Mio marito mi ha lasciato delle istruzioni.»
Rise sommessamente, la pietà mascherata da affetto.
«Istruzioni?» sbottò lei. «Marga, cara, ascoltati. Guillermo se n'è andato. Queste mura non lo riporteranno indietro. Devi accettare la realtà.»
Realtà.
Strinsi i pugni fino a farmi bruciare le nocche. Non era la prima volta che qualcuno metteva in dubbio la mia sanità mentale. Metà della città aveva già deciso che il dolore mi aveva fatto perdere la testa. Non conoscevano la verità. Non conoscevano i biglietti che Guillermo aveva lasciato.
Ho trovato il primo una settimana dopo il funerale.
Era nascosto nella sua vecchia cassetta degli attrezzi nel capanno, riposto sotto strumenti arrugginiti e quaderni pieni di numeri che solo lui capiva. Accanto c'erano dei progetti: precisi, meticolosi, misurati al millimetro. La calligrafia di Guillermo tremava, ma la sua intenzione era inequivocabile.
Mia amata Marga,
se stai leggendo queste parole, sappi che non sono più qui per proteggere la nostra casa.
Costruisci il muro esattamente come previsto. So che sembrerà una follia.
Abbi fiducia in me, come hai sempre fatto.
Sta per succedere qualcosa di grosso.
Ho lavorato su.
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