Lo guardai, sperando – per una volta – che difendesse suo figlio.
Inizialmente non disse nulla.
Poi, a bassa voce:
"Aspetta qui."
E lui entrò.
Un minuto dopo, tornò con una piccola scatola di legno.
Accuratamente.
Rebecca le lanciò appena un'occhiata, poi si bloccò all'improvviso.
Diventò pallida.
“No… dove l’hai trovato?”
Mio figlio non gli ha risposto.
Guardò Noè.
«È una cosa che per lui conta molto», disse lei con calma. «Proprio come tu tieni ai tuoi coniglietti.»
All'interno della scatola c'erano vecchie lettere e fotografie.
Rebecca, da bambina… sorrideva come non l'avevamo mai vista prima. Sempre con lo stesso uomo.
Il suo passato. I suoi ricordi. Il suo amore.
«Hai definito i suoi ricordi spazzatura», disse mio figlio a bassa voce. «Dovrei trattare i tuoi allo stesso modo?»
Rebecca si lanciò in avanti.
Fece un passo indietro.
"Lo sapevo da mesi", ha aggiunto. "Non ho detto niente perché pensavo che le persone tenessero le cose per sé per un motivo."
Poi indicò l'ingresso.
—Vai a cercare tutti i coniglietti. Tutti quanti. Puliscili. Sistema i bigliettini.
Esitò.
Poi spostò leggermente la scatola, verso il cestino dei rifiuti.
Questo è bastato.
—No, aspetta!
È scappato.
È entrato nel container.
Senza esitazione. Senza un briciolo di orgoglio.
Ha tirato fuori tutti i coniglietti: bagnati, schiacciati, deformi.
Ma non si fermò finché non furono tornati tutti e cento.
All'interno, li ripose con cura.
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