Harold e io abbiamo trascorso 62 anni insieme e credevo di aver capito ogni aspetto dell'uomo che ho sposato.
Poi, al suo funerale, una ragazza che non avevo mai visto mi si avvicinò, mi porse una busta e scappò via prima che potessi fare una sola domanda. Quella busta conteneva l'inizio di una storia che mio marito non trovò mai il coraggio di raccontarmi.
Quel pomeriggio sono riuscito a malapena a superare la funzione.
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Harold ed io eravamo sposati da 62 anni. Ci siamo conosciuti quando avevo diciotto anni e ci siamo sposati entro un anno. Le nostre vite erano diventate così connesse che stare in quella chiesa senza di lui mi sembrava meno un dolore ordinario e più come cercare di respirare con mezzo polmone.
Mi chiamo Rosa e per sei decenni Harold è stata la presenza più costante della mia vita. I nostri figli erano in piedi accanto a me e io mi appoggiavo alle loro braccia mentre ci muovevamo lentamente durante la cerimonia.
La gente stava iniziando ad andarsene quando la notai. Una ragazza di non più di dodici o tredici anni, che non avevo mai visto in famiglia o tra gli amici. Si mosse con cautela tra la folla e si diresse dritta verso di me.
"Sei la moglie di Harold?" chiese.
"Sono."
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