L'aria condizionata della Mercedes-Benz manteneva una temperatura artificiale di 20 gradi Celsius, mentre fuori si soffocava sotto il caldo umido di un venerdì pomeriggio. Mauricio del Valle, CEO di Grupo Inversiones Globales, esaminava i titoli azionari sul suo tablet con la stessa freddezza con cui aveva costruito il suo impero: nessuna emozione, solo risultati.
«Signore, il traffico su Reforma è bloccato a causa di una manifestazione. Dovremo fare una deviazione attraverso le vie laterali», annunciò Roberto, il suo autista e responsabile della sicurezza da quindici anni.
Mauricio non alzò nemmeno lo sguardo.
“Fai quello che devi fare, Roberto. Assicurati solo che arrivi in tempo per la cena con i partner giapponesi. Non tollerano i ritardi.”
L'auto blindata nera svoltò dolcemente, entrando in una zona che Mauricio di solito non frequentava. Strade piene di buche, bancarelle di cibo di strada e il vibrante caos della vita reale, la vita che osservava dall'alto del suo grattacielo a Santa Fe.
Il semaforo diventò rosso in un incrocio particolarmente trafficato. Mauricio sospirò, bloccò il tablet e guardò fuori dal finestrino oscurato. Fu in quel momento che il tempo, quella risorsa che credeva di controllare, si fermò improvvisamente.
Sul marciapiede, sotto la tenda logora di un negozio di alimentari, c'erano quattro ragazze.
Non uno, non due. Quattro.
Sembravano avere circa nove anni. Indossavano abiti che avevano chiaramente visto giorni migliori, o troppo grandi o rattoppati con molta cura. Sedevano su cassette di plastica, vendendo gomme da masticare e piccoli mazzi di fiori appassiti. Ma non fu la loro povertà a far fermare il cuore a Mauricio per un istante.
Erano i loro volti.
Erano identici. Quattro gocce d'acqua. E non solo erano identici tra loro; erano identici anche a lei.
Avevano gli stessi capelli castani ondulati che brillavano al sole. La stessa delicata forma del mento. E quando uno di loro alzò lo sguardo verso l'auto di lusso, Mauricio sentì un colpo al petto: quegli occhi. Erano i suoi occhi. Un verde smeraldo intenso, con pagliuzze dorate, una rarità genetica posseduta solo dalla famiglia Del Valle.
«Roberto, ferma la macchina», ordinò Mauricio. La sua voce suonava strana, roca.
«Signore, siamo al semaforo verde, non posso...»
«Ferma quella dannata macchina!», urlò con un'urgenza tale da far inchiodare il conducente, che accostò bruscamente a lato della strada.
Mauricio abbassò il finestrino. L'aria calda e il rumore della strada irruppero all'interno. Le ragazze sobbalzarono. Quella che sembrava essere la leader si alzò in piedi, proteggendo le altre tre con il suo piccolo corpo.
«Desidera una gomma da masticare, signore?» chiese la bambina. La sua voce… aveva la stessa cadenza musicale che aveva cercato di dimenticare per un decennio.
Mauricio si tolse gli occhiali da sole. Le ragazze lo guardarono con curiosità, ma senza riconoscerlo. Scrutò i loro volti alla ricerca di qualsiasi traccia di inganno, ma trovò solo una verità schiacciante.
Dieci anni fa. Il ricordo lo colpì come un'ondata acida.
Aveva cacciato Victoria dalla villa. L'aveva trascinata fuori dalla sua vita, accusandola del peggior torto che un uomo possa commettere: il tradimento. I medici gli avevano assicurato che era sterile, che gli era impossibile avere figli. Quando Victoria arrivò, raggiante di gioia, con in mano i risultati della sua gravidanza multipla, lui vide in quella felicità la prova inconfutabile della sua infedeltà.
«Vattene!» le aveva urlato contro mentre lei piangeva sul pavimento, stringendosi la pancia. «Non voglio mai più vedere quei bastardi né te! Se ti rivedo, ti distruggo!»
Se ne andò senza chiedere un soldo, con la dignità a pezzi e la promessa che lui se ne sarebbe pentito. Non la cercò mai. Si convinse di essere la vittima.
E ora, quattro paia di occhi verdi, i suoi occhi, lo fissavano dal marciapiede di una strada dimenticata.
«Come… come vi chiamate?» chiese, con la gola stretta.
«Io sono Valentina», disse la leader. «Queste sono Mia, Sofia e Lucia.
» «E vostra madre?» La domanda le punse la lingua.
Le ragazze si scambiarono uno sguardo di profonda tristezza. Valentina abbassò lo sguardo, stringendo il pacchetto di gomme da masticare.
«La mamma non è qui adesso. Sta… lavorando.
» «Dove?»
«In prigione», sussurrò la più piccola, Lucia, prima che la sorella potesse zittirla.
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