La paura gli attraversò il volto, seguita da qualcosa di più profondo: il dolore si trasformò in determinazione.
«Non dovresti essere qui», disse.
«Lo so», rispose lei.
“Ma non potevo restare.”
Stavano a pochi centimetri di distanza, il mondo tratteneva il fiato.
C'erano mille cose che Elisabetta voleva dire.
C'era solo una cosa che Isaia si permetteva di provare.
Se lui se ne andasse, lei sopravvivrebbe.
Se lei fosse rimasta, nessuno dei due avrebbe potuto.
Prima dell'alba, Isaia se n'era andato.
Elisabetta non lo vide mai più.
Non si è sposata.
Sono passati gli anni.
La piantagione cambiò proprietario.
Il mondo è cambiato.
La schiavitù venne meno.
La storia è andata avanti, in modo irregolare e crudele.
Elisabetta visse abbastanza a lungo da vedere la proclamazione della libertà, ma non abbastanza a lungo da sapere che fine avesse fatto Isaia.
Alcuni dicevano che fosse scappato.
Altri dissero che non era sopravvissuto al viaggio verso sud.
Elizabeth portava con sé entrambe le possibilità, come due fantasmi gemelli.
Quando morì, le sue lettere furono trovate nascoste sotto
Questa non era una storia d'amore destinata a un lieto fine.
Era una storia d'amore destinata a rimanere nella memoria.
Perché a volte, la ribellione più coraggiosa è semplicemente scegliere di vedere un altro essere umano, quando il mondo ti impone di distogliere lo sguardo.
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