Salì a fatica la scalinata di marmo, il pesante abito che strisciava sul pavimento della sala, mentre tutti gli sguardi erano fissi su di lei. Il silenzio era quasi sacro, non per rispetto, ma per un senso di disagio e costrizione. A corte, i sorrisi erano forzati. Tutti attendevano l'annuncio del re, ma nessuno se lo aspettava, proprio nessuno. Il suo nome era Isabella, l'unica figlia di re Aldemiro, sovrano di un regno freddo e crudele dove l'apparenza contava più del carattere. Isabella era nata diversa dalle altre principesse. Fin da piccola, possedeva una figura snella, guance rosee e un appetito insaziabile. Mentre le altre ragazze si esercitavano in pose e danze, Isabella si nascondeva in cucina, cercando conforto in torte e pane dolce. Crescendo, il disprezzo del padre per lei si intensificò. A tredici anni, Isabella era già oggetto di risatine sommesse tra i servi. A quindici anni,
i pretendenti rifiutavano persino le sue fotografie. A diciassette anni, la pazienza del re era finita. Per lui, sua figlia non era una principessa, ma un peso e un imbarazzo. Un giorno freddo, sotto un cielo grigio, tutto cambiò. La sala era gremita. Nobili, cavalieri, ambasciatori: tutti invitati a una cerimonia privata senza sapere perché. Isabella fu costretta a indossare un abito reale stretto e soffocante. Le mani le tremavano mentre saliva i gradini del trono, dove suo padre l'attendeva con un'espressione gelida. "Oggi mia figlia avrà il destino che merita", disse il re con voce ferma e priva di emozioni. La gente si scambiò occhiate. Uno sposo, pensarono. Finalmente si sarebbe sposata. Ma invece di un nobile, entrarono due soldati, spingendo un uomo legato con il volto ferito e i piedi nudi. Uno schiavo, sussurravano le persone. Isabella rimase immobile. Il re continuò: "Da quando
Si rifiutò di essere una degna rappresentante di questa corona; che fosse la moglie dell'uomo più spregevole. Punirò quest'uomo per la sua debolezza e la sua orribile esistenza. Il mondo le crollò addosso.
Gli occhi della principessa si riempirono di lacrime, ma non pianse né implorò. Invece, abbassò la testa, inghiottendo il dolore come era sua abitudine. Accanto a lei, lo schiavo, che non si curò di chiedere il suo nome, fissava il pavimento come se volesse scomparire. La sala era pervasa da un mormorio. Alcune dame soffocavano le risate, mentre altre distoglievano lo sguardo. Quanto al re, finalmente si era liberato del problema. Fu condotta nel santuario interno del palazzo, nella stanza dove i suoi piedi non avevano mai messo piede. La sua stanza ora sarebbe stata un vecchio magazzino frettolosamente ristrutturato. Quella notte, sdraiata su un sottile materasso, ascoltò il suono della pioggia che scrosciava dalle finestre. Fissava il soffitto. Dormì avvolta in una vecchia coperta. Un silenzio diverso calò. Era un silenzio di disprezzo, un silenzio che non giudicava. E per la prima volta, provò paura. Sentì qualcosa di strano, un leggero vuoto, come se l'umiliazione del giorno le avesse aperto un nuovo spazio. Arrivò l'alba, avvolta nella nebbia. Il suo compagno ribelle si alzò cautamente, cercando di non fare rumore. Lei lo osservò in silenzio. Per anni era stata circondata da servitori che sorridevano
mentre la giudicavano nel profondo del loro cuore. C'era un altro uomo, che suo padre considerava il custode delle scuderie reali. Il terzo parlò, la sua voce flebile, quasi un sussurro. "La signora desidera del pane?" Esitò prima di rispondere. "Non ho fame", mentì. Lui annuì semplicemente e se ne andò. Insistette, deridendola. Il quarto pulì, il quinto accese il fuoco; il camino si agitò. Il sesto mise dei fiori di campo sul tavolo. Pronunciò una parola. E al settimo, lei ruppe il silenzio. "Come ti chiami?" L'uomo esitò. I suoi occhi incontrarono i suoi per la prima volta. "Elias", ripeté lei a bassa voce. Un nome di titoli, di stemma, ma che racchiudeva qualcosa di speciale ancor prima del suo arrivo. Gradualmente, la sua routine si spostò verso il giardino trascurato. Lì, tra le rose, dilaniate dall'inverno, Elias le raccontò la sua prima storia.
Indicando la lavanda, disse: "Questi fiori crescono meglio se potati drasticamente. Le radici vengono rivoltate, il terreno viene smosso". Lei sembrava sofferente, ma fu così che rinacque più forte. Lo guardò con stupore. Ogni volta che lui si avvicinava, lei entrava come una brezza, come una nuvola.
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