Ricardo aggrottò la fronte.
-Non dire così.
—Anch'io mi sposo, Ricardo —sospirò—. Ho lavorato tutta la vita prendendomi cura di tua madre e finisco sempre per fare la figura del cattivo.
Le parole la colpirono come un martello contro l'immagine di sua madre. Doña Laura ascoltava dalla stanza, stringendosi a un vecchio cuscino, incapace di difendersi. "Credo già alla mia voce", pensò, guardando il ritratto del marito defunto appeso alla parete.
Dalila sapeva che parlare non bastava. Aveva bisogno di prove.
Una mattina, lasciò il cellulare appoggiato su una tazza, appoggiato al tavolo della cucina. Fece finta di andare di sopra a dormire e si nascose in lavanderia.
Dopo mezz'ora, sentì dei passi leggeri.
Vanessa entrò, aprì il cassetto, prese la bottiglietta, ne mise due gocce nel bicchiere, mescolò, spense la luce e uscì.
Dalila corse giù per le scale. Con mani tremanti, fermò la registrazione e fece partire il video. Era tutto lì, chiaro come il sole: la bottiglia, le gocce, l'atteggiamento di chi fa qualcosa di proibito e noto.
Il sangue gli si gelò. Rimise il cellulare in tasca come se fosse oro.
Il giorno dopo, aspettò che Ricardo indossasse la giacca per poter uscire.
—Signor Ricardo… posso parlarle, tacitamente?
"Cosa è successo, Dalila?" chiese distratto.
—È di tua madre... Devi assolutamente vederlo.
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