Il suo corpo gli urlava di seguirla.
Di afferrarle la mano.
Di girare l'anello, di controllare l'incisione.
Di chiedere dov'era sua madre.
Di pronunciare le parole che aveva portato dentro in silenzio per sedici anni:
Io sono tuo padre.
Ma non lo fece.
Rimase immobile, con il cuore che gli tremava, lasciando che la tempesta lo inzuppasse fino alle ossa, perché certe verità, quando vengono scoperte troppo all'improvviso, vanno custodite con delicatezza, altrimenti si frantumano.
Alle sue spalle, il semaforo è diventato verde.
Diego non si mosse.
Quella notte, nel suo appartamento a Polanco, la città si illuminò oltre i vetri, ma Diego non riuscì a dormire.
Tirò fuori una lettera ingiallita di Ximena, piegata fino a sembrare sul punto di spezzarsi. La scrittura delicata lo feriva ancora:
“Mio Diego… perdonami se non te l’ho detto in faccia. Se ti guardo negli occhi, non me ne andrò. Devo andarmene per tenerti in vita. Mio fratello Damián si è immischiato con gente pericolosa… Sono incinta di tre mesi. Non cercarmi. Ti prego…”
Per anni ha ingaggiato investigatori, seguito false piste, cambiato nome. Non si è mai sposato, non ha mai amato un'altra persona senza sentirsi come se stesse tradendo un fantasma.
E proprio in quel momento, una ragazza con l'anello di Ximena era apparsa a vendere pane sotto la pioggia.
Il giorno dopo, Diego chiamò un uomo discreto, uno di quelli che non fanno domande:
—Trova Cecilia. Ma con cautela. Senza spaventarla. Non farle sapere nulla.
Passarono tre giorni che sembrarono tre mesi. Arrivò il referto: Cecilia viveva alla periferia di San Miguel con sua madre. La madre lavorava come addetta alle pulizie, era malata e il cognome registrato era Salazar. C'era una foto. Cecilia sorrideva, con lineamenti identici a quelli di Ximena.
Diego non aspettò oltre. Arrivò alla casa in un pomeriggio nuvoloso; il sentiero era sterrato e pieno di pozzanghere, le galline razzolavano tra vecchie lattine, ma c'erano fiori: bouganville rampicanti sulla recinzione, rose bianche in vasi improvvisati. Bussò alla porta di legno.
«Tu… il fornaio», sussurrò Cecilia.
—Sì… devo parlare con tua madre.
Ximena apparve, più magra, il viso segnato, gli occhi infossati, tremante mentre teneva la tenda. I loro sguardi si incrociarono e il mondo svanì ancora una volta.
“Diego…” sussurrò.
«Perché non sei più tornato?» chiese con voce rotta.
Ximena raccontò tutto: paura, pericolo, cancro. Diego si inginocchiò davanti a lei, stringendole le mani fredde:
—Non ne hai il diritto! Sono morta dentro da sedici anni... e lei... lei è nostra figlia.
Cecilia si coprì la bocca e l'anello brillò nella triste luce della casa.
«Mi chiamo Diego», disse con cautela. «E se me lo permettete… sono vostro padre.»
Cecilia fece un piccolo passo verso di lui. Ximena singhiozzò.
"Non sei mai stata una tragedia", disse Diego. "Sei stata la cosa migliore che mi sia mai capitata. E se il destino ci darà una seconda possibilità, non ho intenzione di sprecarla."
Diego fece di tutto: portò Ximena nel miglior ospedale di Querétaro, organizzò cure, sperimentazioni cliniche e nuove medicine. Cecilia e Diego iniziarono a conoscersi. La ragazza studiava, si dedicava ai lavori manuali e leggeva con passione.
Mesi dopo, il dottore sorrise: il tumore si stava ritirando. Ximena pianse lacrime di gioia, Diego l'abbracciò e Cecilia si unì a loro.
Si sono sposati con una piccola cerimonia, Ximena con lo stesso anello, Cecilia come damigella d'onore con un abito blu che richiamava il topazio.
Diego baciò Ximena e le sussurrò:
-Eternamente.
«È sempre stato eterno», rispose lei.
In seguito, si trasferirono vicino al mare, a Nayarit.
Cecilia aveva una stanza con vista sull'acqua, una borsa di studio e Diego imparò a fare cose semplici: accompagnarla alle lezioni, ascoltarla, starle vicino.
Un pomeriggio, mentre guardavo il tramonto dalla terrazza:
"Riesci a immaginare cosa sarebbe successo se non fossi sceso dall'auto?" chiese Ximena.
«Non mi piace pensarci», rispose Diego.
Cecilia correva sulla sabbia, ridendo, con l'anello che le brillava sulla mano.
«Per sempre», ripeté.
—Per sempre —disse Ximena.
Per la prima volta in sedici anni, Diego sentì di essere finalmente a casa.
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