Doña Consuelo era cieca, aveva settant'anni e aveva vissuto tutta la sua vita credendo che la maternità significasse sopportare senza lamentarsi.
Il telefono le scivolò leggermente nella mano tremante mentre ascoltava la voce del figlio dall'altra parte della linea: calma, ferma, risoluta.
"Ho già venduto il terreno, mamma", disse Mauricio. "Hai tre giorni per andartene."
Gli si formò un nodo in gola.
Cosa stai dicendo, figlio mio? Quella terra è casa nostra. Ti ho cresciuto lì. Ho lavato i panni lì per pagarti la scuola.
"Non ti appartiene più", rispose con impazienza. "Hai firmato una procura anni fa. È fatta."
«Ma... è qui che abito», sussurrò. «Dove dovrei andare?»
"Non lo so", ha detto Mauricio. "Ma non è più un mio problema. I nuovi proprietari arriveranno venerdì."
La linea è stata interrotta.
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