Così, mentre nessuno guardava, ho preso una scatola e ho iniziato a raccogliere i barattoli.
Uno per uno.
Quindici in totale.
A casa, li ho allineati in cucina.
Ne ho aperto uno.
L'odore era pungente ma confortante, non artificiale, bensì caldo e naturale. L'ho assaggiato.
Perfetto.
Proprio come ricordavo.
Ma qualcosa non quadrava.
Il barattolo stesso.
Sembrava vecchio, ma il fondo non era liscio come avrebbe dovuto essere.
L'ho capovolto.
Niente.
Forse stavo pensando troppo.
Ne ho aperto un altro.
Poi un altro.
Quando sono arrivato al dodicesimo barattolo, mi sono bloccato.
Alla base, sotto un sottile strato di argilla essiccata, erano presenti delle deboli incisioni.
Ho grattato delicatamente.
Sono comparse delle lettere.
“L'ora del gallo. Tre. Sette. Albero di mesquite. Ombra.”
Il mio cuore ha fatto un salto.
Non è stato un evento casuale.
Era un messaggio.
Un codice.
Quella notte non riuscii a dormire.
Le parole si ripetevano nella mia mente come un enigma da risolvere.
Per chi era destinato?
Perché nasconderlo in questo modo?
Salvo che…
Chiunque l'abbia scritto non poteva parlare apertamente.
Forse erano sotto osservazione.
O forse il messaggio non era affatto destinato al capo.
Ma per chi è abbastanza attento da trovarlo.
Il giorno dopo, ho collegato gli indizi.
Una vecchia foto aziendale mostrava un grande albero di mesquite all'esterno dell'edificio originale della fabbrica.
Una fabbrica abbandonata.
Doveva essere quello.
Al tramonto, all'ora del gallo, ci sono andato in macchina.
Il luogo era silenzioso, quasi inquietante.
Ma l'albero era ancora in piedi.
Enorme. Antico.
Ho seguito la sua ombra.
Tre passaggi.
Poi sette.
Mi sono fermato.
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