«Io... ho fatto un errore», mentì Aris, una lacrima che gli solcava la guancia. «Ho inserito la longitudine sbagliata per l'eclissi. L'ho ricontrollata. Corrisponde. Corrisponde perfettamente all'852 d.C.».
Dall'altra parte calò un lungo silenzio.
«Ne sei sicura?» chiese Sarah, delusa. «Il primo set di dati sembrava così convincente.»
«Ne sono sicuro», disse Aris. «È stato solo un problema tecnico. Un errore di conversione. Cancella i file, Sarah. Non è niente.»
«Va bene», sospirò lei. «Se lo dici tu. Immagino che la storia sia al sicuro.»
«Sì», disse Aris, guardando l'assegno in bianco sul tavolo. «Sicuro».
Ha riattaccato.
Si avvicinò alla finestra e guardò fuori, verso la città di Boston. Le luci scintillavano contro il cielo invernale. Era un mondo bellissimo, avanzato e complesso. Un mondo costruito su fondamenta di vapore.
Prese un pennarello e si diresse verso il calendario appeso al muro della sua cucina.
Febbraio 2026.
Lo fissò a lungo. Poi prese il pennarello e scrisse, in caratteri minuscoli nell'angolo: Anno Domini 1729.
Ha posto la lapide. Avrebbe accettato l'incarico a Yale. Avrebbe insegnato la storia di Carlo Magno. Avrebbe custodito la menzogna.
Perché la verità era che il tempo non era altro che una storia che ci eravamo accordati di raccontarci per tenere lontana l'oscurità. E Aris Thorne aveva appena deciso di diventare uno di quei narratori.
La linea temporale continuava, ininterrotta, falsa e sicura.
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