Mio padre non ha urlato.
Quel silenzio... era peggio della rabbia.
Quando mi hanno portato in sedia a rotelle nel suo ufficio, l'ho percepito immediatamente: l'aria era cambiata. Era più fredda, più pesante, come se qualcosa fosse già stato deciso molto prima del mio arrivo.
Inizialmente non mi ha guardato.
«Chiudi la porta», disse.
Ho obbedito.
Il suono della porta che si chiudeva riecheggiò come un verdetto definitivo.
«Capisci cosa hai fatto?» chiese a bassa voce.
Deglutii. "Mi sono innamorato."
La sua mascella si irrigidì.
«Con uno schiavo», disse.
«Con un uomo», ho corretto.
Fu allora che si voltò.
I suoi occhi non erano più pieni di rabbia.
Erano… delusi.
E in qualche modo, questo mi ha fatto ancora più male.
«Ti ho offerto una soluzione», disse. «Un modo per sopravvivere in questo mondo. E tu l'hai trasformata in una vergogna.»
«Una vergogna?» La mia voce si incrinò. «Per la prima volta nella mia vita, sono felice.»
«La felicità», disse freddamente, «non è un lusso che persone come noi possono permettersi quando minaccia tutto ciò che abbiamo costruito».
«No», sussurrai. «Minaccia tutto ciò che hai costruito.»
Il silenzio che seguì fu tagliente.
Mortale.
Poi arrivò la frase che mi distrusse:
“Lo vendo.”
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