—Tre mesi fa.
—Da quanto tempo assume queste pillole?
Il silenzio calò come una pietra.
Carlos guardò la scatola.
—Tre mesi…
Gabriel deglutì a fatica.
—Allora forse… non è la sua malattia a farla peggiorare.
L'uomo sentì il mondo inclinarsi.
—Cosa stai dicendo?
Gabriel guardò Lara.
—Forse le pillole la stanno indebolendo.
Lara alzò lo sguardo.
—Papà… ogni volta che le prendo mi sento peggio.
Carlos lasciò cadere la scatola a terra.
Il suono delle tavolette che rotolavano sul marmo era secco.
Per anni mi sono fidato ciecamente degli specialisti.
Ospedali.
Trattamenti.
Ma non avevo mai messo in discussione nemmeno le cose più semplici.
Il bambino di strada lo guardò con un misto di paura e speranza.
—Signore… prima che lei prendesse quella cosa… giocavamo tutti i giorni.
Carlos si inginocchiò davanti a sua figlia.
Le sue mani tremavano.
—Perché… nessuno l'ha visto?
Lara iniziò a piangere sommessamente.
Gabriele abbassò la testa.
—Perché nessuno la vede come una bambina… solo come una paziente.
Il milionario abbracciò forte la figlia.
Le lacrime iniziarono a scendere in modo incontrollato.
Per la prima volta dopo mesi, provò una sensazione che aveva dimenticato.
Speranza.
Alzò lo sguardo verso Gabriele.
—Perché hai fatto tutto questo per lei?
Il ragazzo alzò le spalle.
—Perché è mia amica.
L'uomo fece un respiro profondo.
Poi, con le mani tremanti, prese il telefono.
«Annullate la cura», ordinò al suo assistente. «Subito.»
Guardò di nuovo il bambino.
—E oggi voglio che i migliori neurologi del paese siano qui presenti.
Si alzò lentamente.
Ma prima di farlo, posò una mano sulla spalla di Gabriel.
—Oggi mi hai insegnato qualcosa che milioni di dollari non potrebbero comprare.
Il ragazzo lo guardò, confuso.
Carlos sorrise tra le lacrime.
-Ascoltare.
Lara prese la mano di Gabriel.
E per la prima volta dopo tanto tempo…
La ragazza rise di nuovo.
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