« Est-ce qu'on a encore le jus de fruit bleu ? » a-t-il demandé.
« Comment sais-tu où il se trouve ? » J'ai chuchoté.
Il m'a jeté un regard bizarre.
« Tu as dit que c'était mon gobelet », a-t-il répondu. « Tu as dit que personne d'autre ne pouvait l'utiliser parce que je bave sur la paille. »
C'est ce que j'avais dit. Ces mots exacts.
Les phares ont éclairé les fenêtres.
« Qui t'a enlevé avant ? »
« Maman, s'il te plaît, ne les laisse pas me prendre à nouveau »
« Qui t'a enlevé avant ? »
Il a secoué la tête avec force, les yeux immenses.
La sonnette de la porte a retenti. Il a presque sursauté.
Deux officiers se tenaient sous le porche, un homme et une femme.
« Madame ? » demande l'homme. « Je suis l'officier Daley. Voici l'officier Ruiz. Vous avez appelé pour un enfant ? »
« Il dit que c'est mon fils », ai-je répondu. « Mon fils est mort il y a deux ans. »
J'ai reculé pour qu'ils puissent le voir.
« Il dit que c'est mon fils », ai-je dit. « Mon fils est mort il y a deux ans. »
Evan se tenait derrière moi, agrippé à ma chemise.
Daley s'est accroupi.
« Hé, mon pote », a-t-il dit gentiment. « Comment tu t'appelles ? »
« Je m'appelle Evan », a-t-il répondu.
Daley a levé les yeux vers les miens.
« Accident de voiture. Je l'ai vu à l'hôpital. »
« Quel âge as-tu, Evan ? » demande-t-il.
Evan a levé six doigts. « J'ai six ans », dit-il. « J'ai presque sept ans. Papa a dit qu'on pourrait avoir un gros gâteau quand j'aurais sept ans. »
Ruiz m'a regardée.
« Madame ? » a-t-elle demandé à voix basse.
« C'est... c'est vrai », ai-je répondu. « Il aurait sept ans maintenant. »
« Et votre fils est... décédé ? » Daley a demandé.
« Oui », ai-je murmuré. « Accident de voiture. Je l'ai vu à l'hôpital. J'ai vu le corps. Je les ai regardés fermer le cercueil. Je me suis tenue devant sa tombe. »
« Je ne le quitterai pas. »
Ma voix s'est brisée.
Evan a pressé son visage contre mon flanc.
« Je n'aime pas quand tu dis ça », a-t-il chuchoté. « Ça me fait mal au ventre. »
Ruiz est restée silencieuse pendant une seconde.
« Madame, il faut qu'on l'examine », dit-elle. « Si vous êtes d'accord, nous aimerions vous emmener tous les deux à l'hôpital. Que les services sociaux et un inspecteur vous y rejoignent. »
« Je ne le quitterai pas », ai-je dit.
Evan a refusé de lâcher ma main.
« Vous n'êtes pas obligée de le faire », a dit Daley. « Tu peux rester avec lui tout le temps. »
À l'hôpital, ils ont installé Evan dans une petite chambre de pédiatrie avec des images lumineuses sur les murs.
Evan a refusé de me lâcher la main.
Une femme avec un badge est apparue dans l'embrasure de la porte.
« Mme Parker ? Je suis l'inspecteur Harper », dit-elle doucement. « Je sais que c'est... incroyable. Nous allons essayer d'obtenir des réponses. »
Un médecin a examiné Evan, puis une infirmière est entrée avec des prélèvements.
« Ne partez pas », a-t-il murmuré.
« Nous aimerions faire un test rapide de filiation », a dit Harper. « Cela nous dira s'il est biologiquement le vôtre. Est-ce que tu es à l'aise avec ça ? »
« Oui », ai-je dit immédiatement. « S'il te plaît. »
Evan m'a regardée, anxieux.
« Qu'est-ce que c'est ? » a-t-il demandé.
« C'est comme un coton-tige », ai-je répondu. « Ils le frottent sur ta joue. Je le ferai aussi. »
Il les a laissés nettoyer sa bouche. Quand ils ont fait la mienne, il a attrapé mon poignet.
« Ne pars pas », a-t-il chuchoté.
Je me suis assise sur une chaise en plastique juste à l'extérieur de sa chambre. Evan regardait des dessins animés, jetant un coup d'œil toutes les quelques minutes.
« Je ne vais nulle part », ai-je dit.
Ils nous ont dit que cela prendrait environ deux heures.
Deux heures. Après deux ans.
Je me suis assise sur une chaise en plastique juste à l'extérieur de sa chambre. Evan regardait des dessins animés, jetant un coup d'œil toutes les quelques minutes.
« Maman ? », appelait-il.
« Oui, bébé ? » Je répondais.
« Je vérifie juste », disait-il.
Je lui ai parlé de la nuit pluvieuse. Le feu rouge. Le craquement du métal.
L'inspecteur Harper s'est assis à côté de moi avec un carnet de notes.
« Parlez-moi de l'accident », a-t-elle dit.
C'est ce que j'ai fait.
Je lui ai parlé de la nuit pluvieuse. Le feu rouge. Le craquement du métal. L'ambulance. Les machines. Les médecins qui secouent la tête.
Je lui ai parlé de la petite chemise bleue en forme de fusée. Du baiser sur le cercueil. De Lucas qui s'est agrippé à la terre comme s'il pouvait en faire sortir notre fils.
Je lui ai dit que j'avais retrouvé Lucas six mois plus tard, la main sur sa poitrine, les yeux ouverts et vides.
À la fin, les yeux de Harper brillaient.
« Si ce garçon n'est pas mon fils, c'est la farce la plus cruelle sur terre. »
« Je suis vraiment désolée », dit-elle.
« Si ce garçon n'est pas mon fils », ai-je dit, la voix tremblante, « c'est la farce la plus cruelle au monde. »
« Et si c'est le cas ? » a-t-elle demandé.
« Alors quelqu'un me l'a volé », ai-je dit. « Et je veux savoir qui. »
L'infirmière est revenue en serrant un dossier et a fermé la porte derrière elle.
« Madame Parker », dit-elle calmement, « nous avons les résultats des tests ». « Nous avons les résultats des tests. »
Mon cœur a battu si fort que ma vision s'est brouillée.
« Ce n'est pas possible. »
« D'accord », ai-je murmuré.
Elle a ouvert le dossier.
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