Ingred non aveva mai sperimentato un freddo così intenso. Ne aveva letto nei resoconti norvegesi di viaggi nell'Artico: temperature in cui la pelle esposta si congelava in pochi minuti, in cui il metallo sembrava bruciare la mano, in cui il respiro umano si cristallizzava e si condensava in ghiaccio prima ancora di potersi dissipare. A -40 gradi, il freddo cessava di essere una semplice condizione meteorologica. Diventava qualcosa di minaccioso.
Impilò la legna rimasta con estrema cura, prestando attenzione agli angoli e alla circolazione dell'aria tra i pezzi. Controllò ogni giuntura dell'isolamento in lana, inserendo ulteriore pile in ogni fessura che riusciva a trovare. Imbottì lo stipite della porta con degli stracci e appese la coperta più pesante alla finestra.
Poi attese.
La tempesta iniziò l'8 gennaio 1887. Proveniva da nord-ovest come una muraglia di nuvole grigie che inghiottì i Monti Judith a metà mattinata e raggiunse la baita di Ingred a mezzogiorno. Il vento arrivò per primo, una pressione costante e crescente che fece gemere la baita dalle sue giunture. Poi venne la neve, non cadendo dolcemente ma sferzando lateralmente, una forza bianca che cancellò tutto ciò che si trovava oltre la lunghezza di un braccio umano.
La sera prima, Ingred aveva già condotto le sue pecore nel piccolo fienile, stipando tutti i 236 sopravvissuti in uno spazio costruito per forse 100. Si stringevano l'uno all'altro, il calore corporeo combinato innalzava la temperatura interna. Verso la fine di novembre aveva rivestito anche quella struttura con gli ultimi scarti di lana rimasti. Le pareti non erano spesse come quelle della sua capanna, solo circa 5 centimetri, ma anche quello era meglio di niente.
Al calar della sera dell'8 gennaio, la temperatura era scesa a -18 gradi. A mezzanotte aveva raggiunto i -31 gradi. Ingrid continuava ad alimentare la stufa, bruciando legna più velocemente di quanto volesse, mentre osservava la temperatura interna aggirarsi intorno ai -2 gradi. -28 gradi significavano ancora freddo, ma non ancora la morte.
Dormiva avvolta nel cappotto, in tutte le coperte che possedeva, e si svegliava ogni due ore per aggiungere altra legna.
L'alba del 9 gennaio non portò vera luce, solo un pallido grigiore dietro la neve sferzante che lasciava intendere che il sole esistesse ancora da qualche parte sopra la tempesta. Il vento non si era attenuato. Anzi, si era intensificato, colpendo la baita con tale violenza da far tremare l'intera struttura dalle fondamenta.
Ingred guardò il termometro, il piccolo strumento a mercurio che aveva comprato da Elias Croft in ottobre. Lo aveva montato sulla parete nord, il punto più freddo all'interno della baita. Il mercurio segnava 24 gradi. Si avvicinò alla porta, premette la mano contro lo stipite e sentì il freddo irradiarsi dal legno. Poi aprì la porta di appena un centimetro per vedere che temperature ci fossero fuori.
Il vento la colpì come un pugno. La neve le sferzò il viso con tale violenza che chiuse gli occhi all'istante. Sbatté la porta, ansimando, e si tolse i cristalli di ghiaccio dai capelli. Aveva provato un freddo simile solo un'altra volta, da bambina in Norvegia, durante una tempesta che aveva ucciso quattro persone nel suo villaggio. Quella tempesta aveva raggiunto i 30 gradi sotto zero. Questa era peggio.
Non ha riaperto la porta per 3 giorni.
La crisi è scoppiata la sera del 9 gennaio e non è stata causata solo dal freddo.
Ingred stava razionando la legna con spietata parsimonia, alimentando la stufa solo quanto bastava a mantenere la cabina a circa 22 gradi. Fuori, la temperatura era già scesa al di sotto del limite del suo termometro. Il mercurio si era ritirato nel bulbo e non accennava a risalire. Più tardi avrebbe saputo che a White Sulphur Springs quella notte erano stati registrati 46 gradi sotto zero. A Miles City, 200 miglia a est, erano stati registrati 60 gradi sotto zero. Ma in quel momento sapeva solo che stava risparmiando combustibile, gestendo la situazione con attenzione e, soprattutto, sopravvivendo.
Poi sentì bussare forte alla porta.
Inizialmente il suono era così debole da sembrare un'illusione ottica dovuta alla tempesta, forse un ramo che colpiva il muro. Ma poi si ripresentò, più forte e disperato, con un ritmo che poteva essere stato creato solo da mani umane.
Ingred attraversò la stanza, appoggiò l'orecchio allo stipite e gridò per chiedere chi ci fosse.
La risposta giunse così lacerata dal vento da essere quasi incomprensibile, ma lei riuscì a cogliere una parola: "Aiuto".
Aprì la porta.
Thomas Arnison cadde nella cabina.
Il suo corpo era ricoperto di neve. La barba era completamente congelata. I vestiti si erano irrigiditi per il ghiaccio. Il suo sguardo era selvaggio e perso nel vuoto. Quando Ingred gli afferrò le mani per trascinarlo dentro, le sentì bianche e dure come il legno. Un grave congelamento, di quelli che uccidevano le dita e a volte anche gli uomini.
Chiuse la porta sbattendola contro il vento e lo trascinò verso la stufa. Tutto il suo corpo tremava violentemente, scosso dal freddo, e quando cercò di parlare le parole gli uscirono biascicate e spezzate. Disse qualcosa sulle pecore. Le aveva perse tutte. Il fienile era crollato. Aveva dovuto camminare.
Ingred chiese quanto mancasse, ma le sue mani stavano già sfilandogli il cappotto ghiacciato e gli stivali ricoperti di ghiaccio. I suoi piedi erano bianchi come le mani.
Thomas balbettò che erano state 6 miglia, forse 7, poi la voce gli venne meno e i suoi occhi tornarono a vagare.
6 miglia a 46 gradi sotto zero, in una bufera di neve con un vento gelido che portava il freddo effettivo oltre i limiti di sopravvivenza. Ingred non capiva come fosse ancora vivo. Né sapeva se lo sarebbe rimasto.
Si mosse rapidamente. Gli avvolse mani e piedi in lana grezza, lo stesso materiale che rivestiva le pareti, e li tenne vicini alla stufa senza permettere loro di toccare il ferro rovente. Fece bollire l'acqua e gliela fece bere, prima a piccoli sorsi, poi a sorsi più consistenti man mano che il tremore si attenuava. Gli mise addosso tutte le coperte che aveva e alimentò la stufa finché la temperatura nella cabina non raggiunse i 38 gradi, poi i 40, poi i 45.
La sua catasta di legna si stava riducendo più velocemente di quanto lei potesse permettersi. Ma Thomas Arnison stava morendo davanti ai suoi occhi, e se glielo avesse permesso, si sarebbe portata dentro quel dolore per il resto della sua vita.
La notte si protraeva implacabile. Fuori, la tempesta ululava. La temperatura scendeva ulteriormente. Dentro, Ingred sedeva accanto a Thomas, osservando il suo respiro, esaminando le sue mani e i suoi piedi in attesa del ritorno del colore del sangue o dell'annerimento che avrebbe indicato la sua mancata ripresa.
Verso mezzanotte, la vista di Thomas si schiarì. Guardò Ingrid, poi le pareti ricoperte di lana che li circondavano, pareti che mantenevano una differenza di temperatura di 22 gradi contro il gelo mortale esterno.
Disse che la sua cabina era calda. Poi lo ripeté: per via della lana.
Thomas la fissò a lungo, poi improvvisamente rise, sebbene il suono fosse debole e spezzato e si dissolse quasi subito in un colpo di tosse. Ripeté che era colpa della lana e che lei aveva avuto ragione.
Ingred gli ricordò che aveva percorso 6 miglia a -40 gradi.
Thomas la corresse: 46. Forse anche meno.
Poi chiuse gli occhi e disse che tutte le sue pecore erano morte. Il tetto del suo fienile era crollato sotto il peso della neve. Aveva provato a scavarle fuori, ma…
Ingred non lo costrinse a continuare.
Gli chiese se riuscisse ancora a sentire le mani e i piedi.
Thomas mosse lentamente le dita. Erano ancora pallide, ma non più del bianco cadaverico di un tempo. Un accenno di rosa stava ricomparendo.
Ha detto che gli facevano male, che il dolore bruciava.
Ingred gli disse che era una buona notizia. Il dolore significava che erano ancora vivi.
Aggiunse altra legna alla stufa. La catasta si era ridotta a mezzo metro cubo. Al suo ritmo abituale, ciò significava forse 4 settimane. Al ritmo a cui stava bruciando quella notte, forse 2. Ma Thomas Arnison era vivo. E fuori, nell'oscurità ululante, la tempesta non era ancora finita.
Il 10 gennaio fu ancora peggio. Verso l'alba, il vento si placò e quella stessa immobilità permise al freddo di penetrare più a fondo. Senza aria che mescolasse l'atmosfera, la temperatura crollò. Quando arrivò quella grigia mattina senza sole, il termometro di Ingrid non si era mosso di un millimetro. Segnava meno di 50 gradi. Forse addirittura 60. Non c'era modo di saperlo.
Nella capanna di Ingred la temperatura interna si manteneva a 18 gradi. 18 gradi sotto zero, ma appena sotto. Abbastanza freddo da farle condensare del vapore nell'aria, abbastanza freddo da far accumulare ghiaccio attorno ai bordi della finestra, abbastanza freddo da farle sentire la forza del gelo esterno premere contro le pareti di lana come un peso vivente. Ma non ancora abbastanza freddo da uccidere. Non abbastanza freddo da congelare la sua acqua, né il suo sangue, né l'uomo avvolto nelle coperte accanto alla sua stufa.
Bruciò legna. Non aveva scelta. Solo il 10 gennaio consumò un quarto di corda, più di quanta ne avesse prevista di bruciare in un'intera settimana. Ma l'alternativa al bruciare la legna era la morte, e Ingred non era arrivata fin lì solo per arrendersi ora.
Thomas Arnison conservò le mani. Conservò i piedi. Il congelamento fu grave. Tre dita della mano sinistra non si sarebbero mai riprese completamente, e due dita del piede destro si sarebbero annerite e alla fine avrebbero dovuto essere amputate. Ma sarebbe sopravvissuto.
Rimase nella capanna di Ingred per 5 giorni, finché la temperatura non salì a soli 20 gradi sotto zero e poté recarsi a White Sulphur Springs per curarsi. Prima di partire, si fermò sulla soglia e si voltò per dare un ultimo sguardo alle pareti rivestite di lana.
Le chiese come avesse fatto a sapere che avrebbe funzionato.
Ingred rispose che non lo sapeva. Aveva solo sperato.
Thomas annuì molto lentamente. Poi disse che avrebbe ricostruito il suo fienile, e questa volta lo avrebbe anche rivestito, se lei gli avesse mostrato come fare.
“Con la lana?”
“Con la lana.”
Ingred gli spiegò tutto con cura: lo spessore necessario, il metodo per fissarlo e l'importanza di usare lana non lavata, con la lanolina ancora presente. Thomas ascoltò, fece domande e ripeté i dettagli finché non fu sicuro di aver capito bene.
Quando finalmente se ne andò, camminando lentamente nella neve verso la città, Ingred rimase a guardarlo finché non scomparve dietro la prima collina. Poi tornò alla sua capanna, alle sue pecore e alla sua catasta di legna che si stava esaurendo.
Le restava circa 3/8 di cordone ombelicale. Se fosse stata molto attenta, sarebbe potuto durare 5 o 6 settimane. A Winter mancavano ancora 7 settimane.
I calcoli continuavano a remarle contro. Eppure sentiva, vagamente ma distintamente, che il peggio era passato.
Ciò che lei non sapeva era che non era ancora del tutto passato.
Parte 3
La seconda tempesta si abbatté il 28 gennaio. Arrivò senza preavviso: una mattinata serena, un mezzogiorno grigio e, verso sera, una bufera di neve. La temperatura, che era salita al livello relativamente mite di -5 gradi, iniziò a scendere, raggiungendo i -10, i -20, i -30 gradi, e continuò a calare.
A mezzanotte, i termometri dei ranch nella contea di Meagher segnavano 63 gradi sotto zero.
63 gradi sotto zero. Più freddo di qualsiasi cosa Ingred avesse mai conosciuto. Più freddo di quanto la maggior parte degli esseri umani sulla Terra avrebbe mai sperimentato. Quasi 30 gradi più freddo dell'inverno più rigido che avesse mai sentito descrivere in Norvegia.
La tempesta è durata 6 giorni.
Ingred smise di contare la legna. Bruciò tutto quello che aveva a disposizione e non si guardò più indietro. La stufa era accesa ininterrottamente. Ogni ora la alimentava di nuovo, poi dormiva a intervalli di 20 minuti tra un'alimentazione e l'altra. La temperatura all'interno della capanna scese a 14, poi a 12, poi a 9 gradi. 9 gradi significavano ancora una stanza gelida. Ma quando fuori la temperatura era di 63 gradi sotto zero, 9 gradi sopra zero erano un miracolo. Facevano la differenza tra la miseria e la morte.
Indossò tutti i vestiti che possedeva. Infilò ulteriore pile nelle fessure intorno alla porta e alla finestra. Appese coperte di lana sotto il tetto, creando una seconda barriera sotto il soffitto isolato. Fece tutto ciò che le venne in mente, e poi attese.
Le sue pecore sono sopravvissute nel fienile rivestito di lana, ammassate l'una sull'altra per scaldarsi e nutrendosi del fieno che aveva sparso durante l'autunno. Ne ha perse 11: le pecore più anziane e gli agnelli più deboli. Ma 225 sono sopravvissute.
Nelle praterie aperte, migliaia di capi di bestiame morivano. Intere mandrie si congelavano sul posto, i corpi bloccati in posizione eretta dal freddo, e solo quando la neve si sciolse in seguito, la gente li trovò, come se avessero semplicemente smesso di muoversi e non avessero mai più ripreso a farlo. Judith Basin perse il 60% del suo bestiame quell'inverno. In seguito, quella stagione sarebbe stata ricordata come la Grande Moria, il disastro che mandò in rovina l'industria dell'allevamento di bestiame allo stato brado e rimodellò l'economia delle pianure settentrionali.
Eppure, nella sua capanna di 3,6 x 4,2 metri, rivestita di lana grezza di pecora, Ingred Torsdaughter è sopravvissuta.
La tempesta finalmente scoppiò il 3 febbraio. La temperatura salì a -20 gradi, poi a -10, poi a 0, poi a +5. Entro il 10 febbraio aveva raggiunto i +15, abbastanza da permettere a Ingred di socchiudere la porta e sentire l'aria sul viso senza provare dolore.
Le restava un ottavo di corda di legna. Con un tasso di sopravvivenza del genere, ciò significava forse altri 10 giorni. L'inverno era ancora davanti a lei, e doveva durare altre 5 settimane.
Non ce l'avrebbe fatta.
Lo vide chiaramente e senza farsi prendere dal panico. Il calcolo era semplice. Era sopravvissuta al freddo più rigido che il Montana potesse offrire, e le era costato quasi tutto. L'isolamento in lana aveva retto. Aveva funzionato ben oltre ogni sua aspettativa. Ma la legna era quasi sparita, e non ne sarebbe spuntata altra da sola.
Il 12 febbraio si mise in cammino a piedi verso White Sulphur Springs. In alcuni punti la neve le arrivava alla vita, ma il cielo era sereno e la temperatura relativamente mite, solo -8 gradi. Raggiunse la città nel primo pomeriggio, con le gambe doloranti e il viso arrossato dal vento.
Passò davanti all'albergo degli allevatori, alla scuderia, alla banca dove non aveva conto e si fermò davanti al negozio di Elias Croft.
Il negozio era affollato. Una dozzina di persone occupavano le corsie, tutte emaciate e disperate, proprio come accadeva a febbraio nelle comunità di frontiera. Croft era in piedi dietro il bancone, più magro di prima, con profonde occhiaie.
Ingred attese che la folla si diradasse, poi si fece avanti.
“Ho bisogno di legna.”
Croft la fissò a lungo, con un'espressione indecifrabile. Alla fine disse solo che era viva.
Ingred ha risposto di sì.
Croft disse di aver sentito parlare di Arnison. Arnison gli aveva detto di avergli salvato la vita. Aveva detto che la sua baita era così calda da poterlo riportare in vita. Poi Croft aggiunse che Arnison aveva detto di aver rivestito le pareti con lana di pecora.
Ingred lo ha confermato.
Croft rimase in silenzio. Poi menzionò la vecchia proprietà degli Hendrickson, a 20 miglia a nord della città. La famiglia che vi abitava se n'era andata a novembre, tornando in Minnesota. La loro catasta di legna, 3, forse 4 corde, era rimasta intatta. Nessuno l'aveva reclamata.
Ingred lo fissò. Disse che non poteva pagare per 4 corde.
Croft rispose che lo sapeva.
Si tolse gli occhiali, li pulì contro la camicia e le disse di considerarlo un credito. Avrebbe potuto ripagarlo in lana l'autunno successivo, al prezzo di mercato.
Ingred chiese il perché.
Croft si rimise gli occhiali e la guardò dritto negli occhi. Disse che era perché le aveva detto che sarebbe morta di freddo, e lei non era morta. Perché le persone che conosceva, che avevano avuto maggiori risorse e maggiori probabilità di sopravvivenza, ora erano morte o rovinate, mentre lei era ancora lì, nel suo negozio, a chiedere abbastanza legna per superare l'inverno. Disse di aver vissuto in quella zona per 18 anni e di aver visto molte persone cercare di sopravvivere. La maggior parte di loro aveva fallito. Quelle che non ce l'avevano fatta di solito avevano soldi, famiglia o fortuna. Lei non aveva niente di tutto ciò. Aveva pecore, testardaggine e un'idea che, secondo ogni logica, avrebbe dovuto ucciderla.
Poi distolse lo sguardo, verso il muro, come se stesse guardando oltre. E a bassa voce disse che forse si era sbagliato. Sbagliato su ciò che serviva per farcela in quel paese.
La notizia si diffuse più velocemente di quanto Ingred avesse immaginato. Entro la fine di febbraio, tre famiglie erano venute nella sua baita per vedere con i propri occhi l'isolamento in lana. All'inizio di marzo, altre sette le avevano seguite. Appoggiarono le mani sulle pareti, sentirono il tessuto di lana rivestito di lanolina sotto i palmi e chiesero informazioni su spessore, fissaggio e costo.
Le sue risposte erano semplici. Spessore di 3 pollici e mezzo, inchiodato direttamente alle assi interne, utilizzando lana di scarto che altrimenti sarebbe stata bruciata. Costo totale: 40 centesimi se non si allevavano già pecore. Se invece le si allevavano, quasi nulla.
L'8 marzo, Karen Grande si è presentata di persona, accompagnata dal marito Martin. Hanno percorso lentamente la baita, esaminando ogni superficie, mentre Ingred, in piedi accanto alla stufa, rispondeva a ogni domanda.
Martin chiese quanto avesse riscaldato l'ambiente.
Ingred rispose che con 46 gradi sotto zero all'esterno, l'interno si era mantenuto a 22 gradi mentre la stufa bruciava a bassa temperatura. A 63 gradi sotto zero, la temperatura si era comunque mantenuta a 9 gradi con la stufa accesa costantemente.
Martin ha poi chiesto informazioni sul consumo di legna.
Ingred ha affermato che in condizioni invernali normali il consumo si aggirava intorno a 1/5 di corda a settimana. Durante le tempeste ne serviva di più, ma da novembre a febbraio era sopravvissuta con un totale di 2 corde.
Martin Grande guardò sua moglie. Qualcosa passò silenziosamente tra loro, quel tipo di intesa che solo chi aveva lavorato fianco a fianco per vent'anni poteva condividere. Poi Karen disse che avevano quattordici accampamenti, tutti costruiti con assi di legno e tutti freddi. Ogni inverno perdevano dei pastori: alcuni a causa del maltempo, altri perché fuggivano prima che il freddo li uccidesse.
Ingred ha fatto notare che avevano anche lana danneggiata dalla tosatura: lana della pancia, etichette, pezzi infeltriti, l'intera categoria di materiale che ogni acquirente scartava.
Martin disse che era vero. Ne avevano centinaia di chili e ogni primavera lo bruciavano.
«Non bruciatelo», disse Ingred. «Rivestite le vostre cabine.»
I Grande tornarono al loro ranch quello stesso pomeriggio. Ad aprile, le squadre avevano iniziato a installare l'isolamento in lana in tutti i 14 campi base. Entro l'inverno successivo, ogni grande allevamento di pecore nella contea di Meagher aveva adottato il metodo.
Naturalmente, anche Silas Brennan ne venne a conoscenza. L'allevatore che aveva predetto la morte di Ingred in ottobre era ancora vivo ad aprile, ma a stento. Aveva perso 2.000 capi di bestiame nella Grande Moria, quasi il 70% della sua mandria. La sua attività non si sarebbe mai ripresa. Nel giro di due anni vendette quel che restava del suo bestiame e lasciò il Montana per sempre.
Ingred lo vide solo un'altra volta, a White Sulphur Springs, alla fine di marzo, mentre raccoglieva provviste per la stagione degli agnelli primaverili. Lui era in piedi fuori dalla banca, più magro di come lo ricordava, con l'espressione vuota di un uomo che vede il lavoro di una vita svanire davanti ai suoi occhi. I loro sguardi si incrociarono attraverso la strada fangosa. Brennan non disse nulla. Ingred non disse nulla. Non c'era più nulla che valesse la pena dire.
Lei si voltò ed entrò nel negozio. Dietro di lei, Brennan si allontanò nella direzione opposta. Non si parlarono mai più.
Ingred Torsdaughter rimase nel Montana. Continuò a lavorare per i Grandes fino alla primavera del 1887, poi usò i risparmi accumulati per acquistare un piccolo gregge di 120 capi a buon mercato da un allevatore che stava liquidando tutto per saldare i debiti. Presentò una richiesta di assegnazione di terre su 160 acri lungo il fiume Musselshell, costruì una vera e propria capanna con pareti isolate con lana fin dalle fondamenta e trascorse i successivi 43 anni allevando pecore sulla terra che aveva ottenuto.
Si sposò con Thomas Arnison nell'autunno del 1888. Dopo la Grande Crisi, lui ricostruì la sua attività utilizzando isolamento in lana in ogni struttura e divenne uno dei piccoli imprenditori di maggior successo nella Judith Basin.
Insieme gestivano un gregge di oltre 1.000 capi. Ebbero quattro figli, tutti sopravvissuti fino all'età adulta, un fatto straordinario in quelle terre di frontiera. Ingred morì nel 1930 all'età di 67 anni, proprio nella capanna che aveva costruito. I suoi figli la trovarono la mattina seguente, seduta su una sedia accanto alla stufa, come se si fosse semplicemente addormentata e non si fosse più svegliata.
L'isolamento in lana che aveva installato in quella baita era ancora intatto. Quando i suoi nipoti smantellarono la struttura nel 1952, trovarono la lana ancora compatta, ancora integra, con persino una debole traccia di lanolina dopo 65 anni.
Nell'inverno tra il 1886 e il 1887, la temperatura nel Montana centrale scese a 63 gradi sotto zero. In 16 ore caddero 40 centimetri di neve. Il vento spinse i cristalli di ghiaccio attraverso ogni fessura di ogni muro costruito con metodi ordinari. Elias Croft, il commerciante di White Sulphur Springs, una volta guardò una giovane donna norvegese che aveva esattamente 7 dollari in tasca e disse che le persone sopravvissute erano quelle che avevano ricevuto aiuto. Quanto a coloro che non l'avevano ricevuto, non aveva mai finito la frase. Non ce n'era stato bisogno.
Perché in una capanna di 3,6 x 4,2 metri sul fiume Musselshell, rivestita con 28,5 kg di lana di pecora grezza, una donna che non aveva mai isolato una parete in vita sua ha mantenuto il freddo mortale a -9 gradi. Ha salvato un uomo che aveva camminato per 9,6 chilometri nella peggiore bufera di neve della storia del Montana. Ha tenuto in vita 225 pecore mentre il 60% del bestiame nel bacino di Judith moriva congelato sul posto.
È sopravvissuta con due corde di legna, quando chi era considerato esperto diceva che ne servivano sette. È sopravvissuta da sola, quando gli scettici dicevano che aveva bisogno di un marito. È sopravvissuta rivestendo le pareti con quel materiale che tutti gli altri consideravano scarto.
Ingred Torsdaughter non aveva alcun aiuto. Non aveva soldi. Non aveva fortuna. Aveva la lana. E quando la primavera del 1887 finalmente arrivò nella valle di Musselshell, lei era ancora lì per vederla.
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